Je ne sais plus son prénom, je crois même que je ne lui ai jamais demandé. Tout ça reste vague, en tous cas, la soirée venait à peine de se terminer, j’avais la bite en feu et elle me regardait par en dessous : nous savions tous les deux à quoi nous en tenir. Je l’ai emmenée derrière l’atelier et j’ai ouvert la porte en bois du cuvage. Tu as déjà fait ça dans une cuve ? J’avais préparé mon coup la veille au soir, j’avais installé un sommier au milieu de la cuve et installé dans deux petits pots de miel de fines bougies jumelles que j’avais récupérées dans l’un des tiroirs de ma mère.

La fille a joui et, enivrée par l’écho de sa voix cernée par quatre murs qui sentaient encore l’alcool fort et la grappe asséchée, elle m’a supplié de recommencer jusqu’au moment où, épuisée par l’effort, elle a fini par se râcler la gorge et me reprocher aussitôt de lui avoir refilé une angine. L’endroit est humide. Et mal isolé en plus, m’a-t-elle dit sur un ton énervé.

Je crois bien que la fille en question s’appelait casse-couilles.